20ª CineBH – Virtuosas, mujeres y los nuevos acentos del fundamentalismo

Por Nayara Aguiar| Críticas

BELO HORIZONTE - MG - 20ª CineBH - Foto Jackson Romanelli/Universo Produção

Virtuosas termina con una frase que resume el registro final de la película: después de que Lorena (Lorena Canolo), esposa de un político y mujer al borde de un ataque de nervios, mata a Germina (Maria Galant), ella simplemente constata, cubierta de sangre y con una mirada distante, pero casi con ternura: "él ya no está llorando", refiriéndose a su hijo que, en realidad, ya había muerto. Un resquicio, el alivio doméstico de callar un llanto incómodo, que acompañó muchas secuencias hasta ese punto. Es en el pathos específico de las políticas afectivas deturpadas del fundamentalismo religioso donde nace un moralismo punzante y, de ese moralismo, una violencia que la película de Cíntia Domit Bittar transforma en propuesta: fría en el engranaje que la arquitecta, cálida en la mano que la ejecuta — un terror naturalista, al fin y al cabo, ¿dónde más se libraría una película del género sino en Santa Catarina?

Con guion firmado por Bittar y Fernanda de Capua, la película sigue a Germina/Lúcia, una periodista infiltrada en un retiro llamado "VVV" — o "Virtuosas VIP de Virginia"—, dedicado al "perfeccionamiento de la feminidad cristiana", con un método bien establecido: disciplina vendida como producto y currículo evangélico convertido en experiencia premium. Es dentro de esa lógica de consumo que Germina/Lúcia se infiltra en ese entrenamiento que funciona, al mismo tiempo, como sistema de mercantilización de la fe. Al frente de ese proceso, Virginia (Bruna Linzmeyer), la coach que lo dirige con el carisma de quien ya probó su propia medicina, sabe de lo que habla cuando confiesa, ya en la primera noche del retiro, que "fue preparada para esto" —lo que sugiere genealogía; no hay fundación precedente, solo sucesión; no es una "vocación", es un adiestramiento, y ella lo sabe bien.

Partiendo de ese escenario de retiro, la película construye arquetipos regionales con mucha precisión, empezando por una erre que golpea seco en la punta de la lengua. Una canción sertaneja de letra reaccionaria abre el largometraje, recordatorio poco sutil del tono satírico que atravesará el resto de la película. La película monta, con un cuidado casi etnográfico, las figuras de los conservadurismos contemporáneos, explicitando el papel (y el lugar) de las mujeres en esas dinámicas. ¿Y las mujeres? Una lesbiana reprimida, una esposa trofeo de un político de derecha, una coach de comportamiento femenino y una tradwife digital clásica (además de nuestra impostora, claro). Todas ellas, a su manera, negocian sus feminidades dentro de ese sistema. Irónicamente, es Goreti (Brisa Marques), la reprimida, quien hace estallar esos límites, sembrando una verdadera cacería de brujas al contar una creencia que escuchó de su madre — que un niño que llora demasiado es porque hay una bruja cerca, y que entonces hay que poner unas tijeras bajo la almohada para cortar, de noche, la cinta que baja del techo — el mismo folclore que, más adelante, Virginia transformará en arma. La reprimida, que le teme a su propia sombra, es quien da el primer impulso a esa vigilancia colectiva.

Ahí está el engranaje más afilado de la película, el abordaje audaz de esa mecánica teológica. Las reglas suenan banales hasta revelarse sofocantes: pequeñas prohibiciones cotidianas, del tipo que cualquier mujer ya escuchó de alguna tía —pero, apiladas, forman un sistema de vigilancia completo sobre el cuerpo. Detrás de esas reglas hay una lógica aún más peligrosa, casi de mercado — rasgo del protestantismo contemporáneo —: envolver el dogmatismo cristiano en un lenguaje de autoayuda corporativa, en una regurgitación constante de jerga como "excelencia", "mejor versión de uno mismo", "entrega". Y la película hace el favor de mostrar qué pasa cuando esa lógica se lleva hasta sus últimas consecuencias: la obediencia se vuelve sinónimo de sacrificio, y el sacrificio es, literalmente, sangre. Y muerte.

La sátira funciona como estrategia deliberada para alejarse de cualquier didactismo; al fin y al cabo, siempre es divertido ver a un creyente clamar por el alma de los "niños abortados" en una pantalla de cine — y la película reconoce ese punto de absurdo y lo provoca, lo tensiona, usa ese malestar para desarmar la mirada. La escena más creativa en ese sentido es la de las manos (de Virginia) que surgen detrás de, ahora ya lo sabemos, Lúcia, como si fueran alas empuñando un cuchillo — imagen que le roba la iconografía angelical, el ángel protector que se cierne detrás de los hombros. Una luz gélida de fondo ilumina el cuchillo de fruta — un encuadre bien humorado para un terror bien calibrado.

Es imposible hablar de este proyecto, considerando la narrativa satírica sobre el terror de mujeres atrapadas en lógicas de pánico religioso, sin hablar de Anita Rocha da Silveira: una de las realizadoras más constantes de este subgénero en el cine brasileño contemporáneo. Desde Mate-me Por Favor (2015), película exhibida en la Muestra Retrospectiva el viernes del festival, y Medusa (2021), largometraje de ficción sobre un grupo de mujeres que vigilan y castigan a otras mujeres en nombre de un ideal de pureza. La directora ya afirmó que Medusa partió de la observación de un modelo de mujer "bella, recatada y hogareña" que estaba volviendo a ganar fuerza en Brasil.

Virtuosas dialoga directamente con ese proyecto, pero desplaza el tablero: cambia el suburbio de clase media carioca por el interior de Santa Catarina, el grupo de amigas adolescentes por un colectivo de mujeres adultas en busca de autoperfeccionamiento, la persecución callejera por la reclusión institucionalizada de un retiro pago. Es el mismo diagnóstico, solo que reconfigurado: la violencia entre mujeres (o contra mujeres) como herramienta de mantenimiento de un ideal de pureza.